Adelita



Adelita

 Esta mañana mientras pasaba por al lado de la fuente de la plaza Urquiza me dieron ganas de escribir sobre mi mamá.
Sepa quien lea que mi vieja es una ídola; con tres o siete acentos sobre la i. Pero no es ídola por piola, gamba y canchera. Durante mi adolescencia protesté que no tuviera esas cualidades, pero hoy no, porque mi vieja está más allá de una guiñada cómplice.
Me gusta que sepa tanto. Me gusta que le rece a María, que se cuide la piel con cremas de rico olor, que se haya comprado una computadora portatil sin saber un pomo de computación pero tenga ganas de aprender.
Me infla el pecho contar que con 70 años mi madre es de las mejores en la clase de yoga, porque hace la vela y toca con sus manos la punta de sus pies, manteniendo las piernas estiradas.
Ella percibe, "huele", observa; habla en susurros cuando se sabe sola en la cocina; y cocina que es una genia.
Me alegra que aún se refiera a mi papá como el hombre de su vida, que le diga "bicho" y que le hable a los demás con ternura sobre él.
Se queja cuando hago un comentario grosero, y no pierde la capacidad de asombro ante las desvergüenzas del mundo. Mi mamá comprende, acaricia, baila con movimientos cortitos, se ríe y te invita.