esos malditos códigos

Hurgando libros ya leídos en busca de frases que ya he de contar para qué necesito, llegué a uno de los segmentos más humanos de Rayuela:

"Desde la infancia apenas se me cae algo al suelo tengo que levantarlo, sea lo que sea, porque si no lo hago va a ocurrir una desgracia, no a mí sino a alguien a quien amo y cuyo nombre empieza con la inicial del objeto caído. Lo peor es que nada puede contenerme cuando algo se me cae al suelo, ni tampoco vale que lo levante otro porque el maleficio obraría igual. He pasado muchas veces por loco a causa de esto y la verdad es que estoy loco cuando lo hago, cuando me precipito a juntar un lápiz o un trocito de papel que se me han ido de la mano, como la noche del terrón de azúcar en el restaurante de la rue Scribe, un restaurante bacán con montones de gerentes, putas de zorros plateados y matrimonios bien organizados. Estábamos con Ronald y Etienne, y a mí se me cayó un terrón de azúcar que fue a parar abajo de una mesa bastante lejos de la nuestra".

No sé si "humano" es adjetivo adecuado para calificar a este pedacito de Rayuela, pero fue lo que me salió porque este tipo de obsesiones se dan sólo en la especie humana, un motivo entre tantos que la hacen tan interesante.

Recuerdo que el novio de una chica que conocí en Concepción del Uruguay no soportaba que los códigos de barra lo "miraran". Cada vez que se sentaba a la mesa giraba aquellos productos cuyos códigos apuntaban hacia él. Así con la mayonesa, la botella de cerveza, la de jugo de limón.