El ángel de Sábat

"El ángel de Sabat", así tituló la tía Marga lo que escribió a poquitos días del fallecimiento de mi viejo, y así tituló el correo electrónico en el que me lo mostró.
Empecé a leerlo sin saber de qué se trataba. Marga suele enviar textos deliciosos, suyos o de otros y siempre vale la pena frenar y saborearlos.
Ese que llegó el 15 de noviembre resultó ser suyo, resultó ser bello, espontaneo y puro. Luego de leerlo dos o tres veces y con mis cachetes empapados pensé en pintar ese ángel, no como Sabat, sino como yo podría hacerlo, pero sin embargo no he podido/querido/intentado/sabido...
Y ante la ausencia de valor para el pincel rescaté una foto que le saqué hace poco más de un año en el campo, el lugar donde más era él; y con esa me quedo para hacerle compañía a las palabras que le puso Marga a su recuerdo:




Sentada en la incómoda butaca del ómnibus que la lleva desde La Plata a Retiro, cuando el sueño va ganándole la partida a sus tercos párpados, un golpe de lucidez potente como un rayo, sacude su letargo y le trae desde los meandros de su caprichosa memoria, la presencia casi tangible de ese hombre grandote y buenazo, de mirada profundamente clara y mansa. Escucha, cree escuchar: "Qué suerte que llegaste, negra, sabía que vendrías a tomar unos amargos". Apenas eso decía -recuerda- mientras cebaba despaciosamente sus mates, como parte de un ritual ineludible y compartido, matizado con su charla pausada y parca.

  Piensa, ella piensa que esos ojos claros de mirar hondo y sin dobleces se cerraron hace unos días... ¿para siempre?  Un espejo hecho añicos aún conserva aunque sea en un mínimo trozo algo de lo que ha reflejado, recuerda que leyó algo así, no sabe exactamente dónde... ni siquiera importa. Algún espejo se asemeja a esos ojos, guarda  esa figura de una manera insondable, piensa. 

  Tal vez sea cierto lo que escribió Sabina y en una de ésas hay sonidos de acordeones en el cielo. En una de ésas.... Pero debe ser uno solo ese acordeón. Uno solo. Y acariciado por las manos  de ese hombre altísimo, bello, con cara de bueno, regalando mansedumbre y una calma tan necesaria para los corazones heridos.

  Y quizás existan los ángeles, ¿quién sabe? Ella  necesita  creerlo. ¿Será como una de las  tiernas caricaturas de Sábat?  Seguramente, se dice. Lo más probable es que sea uno de esos  ángeles, con un enorme corazón, profundos ojos claros y abrazado a un acordeón, debajo de un arco de fútbol. Porque, sigue recordando, dicen que fue arquero, que atajaba  hasta las pelotas imposibles. Tal vez por eso, porque  estaba acostumbrado a defender el arco, a atajarlas a todas, se olvidó de una última gambeta.

  El ángel de Sábat detiene su mirada clara en éstos, sus oscuros ojos brillosos, le ofrece un último mate amargo.  Y ella piensa que esos gestos alcanzan para llevar  paz a su corazón un poco destartalado y siempre inquieto.